tejidos e implicaciones

Se abre una zanja cercana al corazón de la calle. Me asomo al balcón con la lluvia colgada en la hiedra. Los conos en tu espalda, al lado de las vallas. Tus auriculares vestidos de chándal aportan ese punto maricón a tu mirada. Eres sol en la terraza del bar con el marzo que concluye en un abril que termina en los versos, monedas gastadas. La salida cuando no funciona la puerta. Una ventana abierta al aplauso con la cadera partida.

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Tras la escalera, se nos cae Kafka al suelo en una calle sin aceras marcando a Alejo Carpentier, antes o después de las cervezas, y el dueño del sex shop nos mira, desde arriba, llenándonos la boca.

¿ Para qué sumar restos si cada uno, por si solo, es jungla ?